A l’ouest du monde, les rafales de pluies hivernales fouettent la peau du marcheur comme une multitude d’aiguilles de glace, et nul trait de lumière ne vient percer la masse uniforme des nuages. Le vent siffle dans les oreilles, fouaille et cingle, enivre aussi. Mer d’Iroise céruléenne, indomptée, frontière brumeuse entre les mondes…